Negócio de menino com menina O pai, mais para atendê-la, apenas intermediário: — Quanto você quer pelo passarinho? — Não tou vendendo não senhor. A menina ficou decepcionada e segredou: — Ah, pai, compra. Ela não considerava, ou não aprendera ainda, que negócio só se faz quando existe um vendedor e um comprador. No caso, faltava o vendedor. Mas o pai era um homem de negócios, águia da Bolsa, acostumado a encorajar os mais hesitantes ou a virar a cabeça dos mais recalcitrantes: — Dou dez mil! — Não senhor. — Vinte mil. — Vendo não. — O homem meteu a mão no bolso, tirou o dinheiro, mostrou três notas, irritado. — Trinta mil. — Não vendo, não, senhor. O homem resmungou "que menino chato" e falou pra filha: — Ele não quer vender. Paciência. A filha, baixinho, indiferente às impossibilidades da transação: — Mas eu queria. Olha que bonitinho. O homem olhou a menina, a gaiola, a roupa encardida do menino, com um rasgo na manga, o rosto vermelho de sol. — Deixa comigo. Levantou-se, deu a volta, foi até lá. A menina procurava intimidade com o passarinho, dedinho nas gretas da gaiola. O homem, maneiro, estudando o adversário: — Qual é o nome deste passarinho? — Ainda não botei nome nele, não. Peguei ele agora. O homem, quase impaciente: — Não perguntei se ele é batizado não, menino. É pintassilgo, é sabiá, é o quê? — Aaaah. É bico-de-lacre. A menina, pela primeira vez, falou com o menino: — Ele vai crescer? O menino parou os olhos pretos nos olhos azuis. — Cresce nada. Ele é assim mesmo, pequenininho. O homem: — E canta? — Canta nada. Só faz chiar assim. — Passarinho besta, hein? — É. Não presta pra nada. É só bonito. — Você pegou ele dentro da fazenda? — É. Aí no mato. — Essa fazenda é minha. Tudo que tem nela é meu. O menino segurou com mais força a alça da gaiola, ajudou com a outra mão nas grades. O homem achou que estava na hora e falou já botando a mão na gaiola, dinheiro na outra mão. — Dou quarenta mil, pronto. Toma aqui. — Não senhor, muito obr.